Eterna

Poderia escrever-te, para sublinhar o devaneio das pétalas da sua face, do seu olhar, mar enluarado, que tanto me interage, ou do gestual sublime e incorrigível, do seu corpo exultante.

Mas não hei de dedicar, meus versos, para satisfazer-te, do próprio prazer que me permites transportar.

Não vou escrever sobre a sua fonte de desejo, tomada deliciosamente da malícia, da ironia às vezes machadiana, outras da saborosa crueldade pragmática de Lorde Henry Wotton, propiciando em mim, o prazer insaciável, de viver todas as eras, em uma mulher.

Tampouco vou dedicar-me ao fetiche sutil, de amar quem desafia o meu imaginário, ao sonho deste poeta, como uma borboleta, que pousa sobre uma estrela, em um leve beijo, para desafiá-la a seguir seu vôo.

É bem verdade, que você é perfeitamente a mais particular das descobertas, um estado de contemplação.

Impossível não se perder curiosamente, frente à animalidade da sua alma e a espiritualidade do seu corpo.

Caso ousasse te escrever, seria para reivindicar-te, não pela posse, que não posso, de qualquer instante seu, mas ao delírio, de fazer de cada instante qualquer, a janela aberta para uma aurora bureau, de intensidade própria, inconfundível, que confunda o real ao irreal.

Escreveria se pudesse, por tua ousadia, teu risco, teu delírio, por dobrar sua esquina.

Mas para seu conforto, nada tens a temer, pois tão cedo não te escrevo, uma vez que este a pleiteá-la vive a heresia de não acreditar no tempo.

Tempo esse que ainda não me permitiu com a graça do destino tomar ciência de conhecê-la.

Assim tão cedo não te escrevo, pois seria rude de amor tão gentil, dizer-te que ainda não existes.

Mas um dia te escreverei para que saibas que há muito já havia feito-a eterna em mim.

Fernando Guimarães